我知道，秋天已经来了。风声安静。流云清明。秋的窗子摄下的天空，高远中透着明净和安宁，仿佛佛光也曾来过了这里。其实，秋风凋黄叶，归土亦不凉，凉的，不过是人心。山坡上的芒草，绵延一片。远远的，在风中飘摇来飘摇去，总是让人以为，那是芦苇开在了山径。
其实，他早告诉过我，那不是芦苇，而是芒。长在山上呢。芦苇是依水而生的植物。
可是不知为什么，我宁可叫它芦苇，而不是芒。
芒，念在心里，有暗伤一般的隐痛，无从寻觅，总是让我误以为，是死去的草，是秋之凄凉。
凄凉在荒无人烟的山径，更是消瘦在冷月下的剪影。想象着已经枯槁的芒草，止不住内心荒凉无尽。这枯槁，这荒和凉，包括了清冷，包括了渐行渐远的，那些如梦一般的，种种良辰美景。岁月蒙住了双眼，依然在无视中前行。
又是怎样一场初秋的风，秋雨也跟随得这般空蒙。不要说红尘种种都如梦，草木逢秋与人生的故事永远也不可能相同。一棵树经了千百年的秋霜与西风，来年依然会与四月的飞鸟相逢。一株草，又遇了春风，依然会重生，会发芽会笑傲长风。可人生，经得起几度逢秋几度西东？无法割舍又如何，还不是就像一场流水送走了秋红，任尔成空。
再也寻不见，故人的影踪。