陈末在床边坐了一夜。
沈默没醒。胸口还在起伏，一下一下的，很慢，但一直在。脖子上的药粉干了，结成块，黄黄的，看着像泥巴。
天亮了。
陈末站起来，腿麻，扶着床沿站了一会儿，往外走。
街上人已经多了，挑担的，赶驴的，抱孩子的，挤来挤去。他侧着身子从人缝里穿过去，走到城西。
城西比他那片破，房子矮，墙皮剥落，露出里头的土坯。地上坑坑洼洼的，积着昨夜的雨水，踩过去溅一裤腿泥。
他数着门牌，走到一间屋前头，停住。
门板是旧的，漆都掉了，露出发黑的木头。门口堆着一堆药渣，有的干了，有的还潮，散发出一股苦味，呛得人想咳嗽。
他敲门。
敲了三下，没动静。又敲了三下，还是没动静。他等了一会儿，再敲。
里头有声音：“谁？”
“我，陈末。”
门没开。里头静了几息，然后有脚步声，走近了，停在门后。门开了一条缝，一张脸从缝里露出来。
云禾。
她头发乱着，随便挽了个髻，有几缕垂下来，搭在脸上。脸很白，白得不像正常人，眼窝深陷，眼睛里有血丝。她看着陈末，目光从他脸上移到手上——手上还有沈默的血，干了，发黑，指甲缝里塞满了。
“救人。”陈末说。
云禾盯着他看了两秒，把门拉开。
陈末往里走。屋里很暗，窗户用布挡着，就门口透进来一点光。一股药味扑面而来，苦的，涩的，呛得他喉咙发紧。墙角有个炼丹炉，半人高，缺了个角，用铁皮包着。炉子底下有炭火，还冒着烟，上头架着个陶罐，咕嘟咕嘟响，不知道煮着什么。
云禾从墙上拿了块布，包了几个瓷瓶，转身往外走：“走。”
两人走回住处。云禾进门，走到床边，低头看沈默。看了三秒，伸手摸他脖子，摸了一会儿，又翻开他眼皮看。
沈默没动。
云禾直起腰，把那块布打开，瓷瓶摆了一排。她挑出一个，拔开塞子，倒出些粉末，撒在沈默脖子上。粉末是灰白色的，撒上去，沈默的眉头皱了皱，身体动了一下。
她又挑出一个瓶子，倒出些药膏，用手指抹在伤口周围。抹得很仔细，一点一点地涂，涂完一圈，又涂一圈。
陈末站在旁边，看着。
云禾涂完药，用布擦了擦手，站起来。她看着陈末，问：“怎么伤的？”
陈末摇头。
云禾等了三息，见他不说话，也没再问。她把那些瓷瓶收起来，包好，夹在腋下。
“死不了。”她说，“但得养。”
陈末站着，没动。
云禾看着他，等了三息，说：“五块灵石。”
陈末从怀里掏灵石。掏出来，放在桌上——两块。他又掏了掏，没了。就两块。
云禾看了一眼那两块灵石，又看了一眼他的手。
陈末的手还在抖。他把它攥起来，攥成拳头，手背上青筋暴起来。
云禾没说话。她把那两块灵石收了，转身往外走。
走到门口，她停住，回头。
“你是陈末？”
陈末愣了愣，点头。
云禾盯着他，盯了三秒。那三秒里，外头有人走过去，脚步声嗒嗒嗒的，走远了。
“别靠近周烈。”她说。
陈末张嘴想问为什么，她已经推门出去了。
门没关，风吹进来，把门吹得晃了晃，吱呀吱呀响。
陈末站在屋里，站着。
过了很久，他走到门口，往外看。巷子空荡荡的，一个人都没有。云禾已经走远了，连背影都看不见。
他关上门，走回床边，坐下。
沈默还是没醒。胸口还在起伏，一下一下的，还是那么慢。
陈末盯着他的脸，盯了很久。
然后他低头看自己的手。
手心有字——
【还有一天】
字歪歪扭扭的，还在。
他用另一只手搓了搓，搓不掉。