丹田像被人攥住，狠狠拧了一把。陈末张嘴，没喊出声——喉咙里堵着口血，甜腥味直冲脑门。他手撑着地面，手指抠进砖缝，指节发白。
灵气在经脉里乱窜，撑得血管一根根凸起来，从手腕一直蔓延到小臂。他低头看了一眼，紫红色的，像蚯蚓爬满皮肉。
又失败了。
第三次。
“陈末。”门外的声音懒洋洋的，“时间到了啊，磨蹭啥呢。”
他没应声。撑着地想站起来，膝盖一软，又跪回去。丹田里那股拧着的劲儿还没散，一抽一抽地疼，疼得他后脖颈冒冷汗，顺着脊梁骨往下淌，把里衣洇湿了一块。
“听见没？”门被拍了一下，“执事说了，今天再突破不了，就别占着修炼室了。后面排队的人多着呢。”
陈末抬手抹了把嘴。手背上全是血，黏的。
他盯着那血看了两秒，在裤子上蹭了蹭，又撑着地，慢慢站起来。腿抖，膝盖发软，他扶着墙站了三息，才迈开步子去开门。
门一开，外头的光刺得他眯眼。
周烈站在门口，抱着胳膊，往他脸上扫了一眼，嘴角往上扯了扯：“哟，又没成？”
陈末没说话，侧身往外走。
周烈往旁边让了半步，等陈末走到跟前，突然伸脚。
陈末被绊了一下，往前踉跄两步，扶住墙才没摔倒。他回头，周烈已经进了修炼室，背对着他，声音从里头飘出来：“废物还占着地方，浪费灵石。”
门砰的一声关上了。
陈末站在走廊里，手还扶着墙。墙上石灰剥落了一块，露出发黑的砖。他盯着那块砖看了一会儿，低头看了看自己的手——指甲缝里有血，干了，发黑。
走廊尽头有人说话，声音压得很低，但能听见：
“……又没成？”
“第三次了吧。”
“杂灵根就这样，一辈子练气二层到头了。”
“听说这个月再突破不了就逐出宗门？”
“嘘，小声点。”
陈末转身，顺着走廊往外走。脚底下一绊，低头看——地砖翘起来一块，缺了个角。他绕过去，继续走。
太阳晒得头皮发烫。
他抬手挡了挡，眯着眼往前走了几步，找了个阴凉地儿蹲下。墙根底下有只野猫，正舔爪子，见他蹲下，抬头看了一眼，又低头舔。
陈末盯着那猫看了一会儿，从怀里摸出块干粮，掰了一半扔过去。猫凑过去闻了闻，没吃，走了。
干粮躺在地上，沾了灰。
他又把手缩回来，低头看自己的手。虎口位置有块老茧，是常年握剑磨出来的——虽然他那把剑是铁的，最便宜那种，剑刃上还有两个豁口。
眼前一黑。
他愣了愣，抬头——太阳被云遮住了。风起了，吹得墙根底下的干粮滚了两圈，卡在砖缝里。
陈末站起来，腿还是软的，往住处走。
路过演武场，有人在练剑，剑光晃得人眼疼。有人在对练，拳拳到肉，砰砰砰的闷响。有人坐在边上喝水，看见他走过来，声音停了。
“就是他？”
“嗯，三年了还练气二层。”
“杂灵根呗，有啥办法。”
“那还赖着不走？”
“等这个月呗，突破不了就滚蛋。”
陈末从他们身边走过去，眼睛看着前面，没转头。走到拐角处，脚底下又绊了一下——这回是一块石头，不知道谁扔那儿的。他低头看了一眼，绕过去，继续走。
住处是间矮房，四个人住。门没锁，他推门进去，屋里没人。靠窗那张床是他的，被褥卷成一团，枕头边放着块破布——他娘缝的汗巾，洗得发白了，边角磨出了毛。
他走过去，坐下，床板嘎吱响了一声。
外头有人敲门：“陈末？执事让你过去一趟。”
他坐着没动。
敲门声响了两下，停了。脚步声走远。
陈末低头看手。虎口那块老茧旁边，皮被抠破了，不知道什么时候抠的，已经结了一层薄痂。他用指甲把那层痂抠下来，血珠渗出来，他用嘴嘬了一下，咸腥味。
躺下。
床板又嘎吱响了一声。他盯着房梁，房梁上有道裂缝，从这头裂到那头，黑黢黢的。裂缝旁边有张蜘蛛网，网上粘着只飞虫，还在蹬腿，蹬一下，停一下，蹬一下，停一下。
他闭上眼。
丹田还在疼，一抽一抽的，像有根针在里面扎。他把手按在小腹上，按了一会儿，疼轻了点，但还是疼。
迷迷糊糊的，不知道过了多久。
耳边有声音。
很轻，很远，像从水底传来的，听不清说的什么。他想睁眼，眼皮沉得抬不起来。那声音越来越近，越来越近，最后贴着他耳朵——
【三天后，你会死。】
陈末猛地睁眼。
屋里黑透了，窗户透进来一点月光，照在地上，白惨惨的。他坐起来，后背全是汗，里衣黏在身上。喘了几口气，心跳慢慢平下来。
刚才那声音……
他摸了摸耳朵，耳朵是干的。又看了看屋里，没人。另外三张床空着，被褥叠得整整齐齐——那三人早就搬走了，嫌他晦气。
他躺回去，盯着房梁。
房梁上的裂缝还在，蜘蛛网还在，那只飞虫不动了，只剩个空壳。
他闭上眼。
黑暗里，有什么东西在动。他看不清，但能感觉到——像雾，灰色的，从四面八方涌过来。雾里有东西，很多，圆圆的，发着微弱的光。
眼睛。
全是眼睛。
他想跑，脚迈不动。他想喊，嘴张不开。那些眼睛越来越近，越来越近，有一只凑到他面前，瞳孔里映出他的脸——
“嘭！”
门被踹开。
陈末从床上弹起来，手撑着床板，大口喘气。天已经亮了，阳光从窗户照进来，刺得他眯眼。
周烈站在门口，抱着胳膊，歪着头看他。
“还睡？”周烈往屋里扫了一眼，目光落在他脸上，“执事让你滚过去，收拾收拾滚蛋吧。”
陈末坐着没动。
周烈往前走了一步，低头看他：“聋了？”
陈末抬头看他。阳光从周烈身后照进来，看不清他的脸，只看见一个黑乎乎的轮廓，和两只发亮的眼睛。
周烈的眼睛。
陈末愣了愣——那双眼睛，他刚才在梦里见过。
“看啥？”周烈又往前走了一步，“起来，别磨蹭。”
陈末没动，盯着他的眼睛。
周烈被他盯得不自在，皱了皱眉，伸手就要揪他领子。手伸到一半，突然顿住——陈末低头，看着自己的手。
手心有字。
黑色的，歪歪扭扭的，不是他写的——
【三天后，你会死。周烈杀的。】
陈末抬起头，看着周烈。
周烈的手还悬在半空，看着他：“你他妈看啥？”
窗外有鸟叫。叫了两声，停了。远处有人练剑，剑风呼呼的。
陈末把手攥成拳头，手心蹭在被子上，把那些字蹭掉了。他站起来，从周烈身边走过去，走到门口，停了一下。
“走啊。”周烈在后面说。
陈末没回头，迈出门槛。
太阳晒得人发晕。他抬手挡了挡，往执事堂走。走了几步，脚底下一绊——又是那块石头。他低头看了一眼，绕过去，继续走。
手心发烫。
他又把手攥紧了。