红枫叶落，似彤蝶飞舞，秋日寒风袭来，却是焰火的红色。
湖中水波微微荡漾，它也被岸边并不热烈的火焰浸染了。一片枫叶缓缓落下，临近地面时，阵风吹拂，翻飞一下，飘到湖面。三两只野鸭在湖心游着，小湖不大，无需废力就能望到对岸。偶尔传来几道鸭鸣，而后，便可听到“哗啦啦”的水声响起，鸭子，捉到了游鱼。
岸边无甚行人。有一老者临边垂钓；一对情侣在绕湖散步；一位着黑色休闲服的年青人靠坐在老者右后方的枫树下，拿着本笔记，手中中性笔上下挥舞，不多时，一幅只以线条勾勒而出的画作出炉。说不上什么画功，却尽显面前景色之神韵。让人当时看了这些黑色线条，事后回忆时，却分明记得，它是绘了一副秋景。
放笔，抬头，青年人长舒一口气，将手中书笔扔进湖中。老人有些不明所以，但还是起身，欲要教导这青年人不可往湖中乱扔杂物。青年人却不在意，他的眼睛只盯着湖心几只鸭子，口中小声念着：
“三、二、一”
老人在原地垂钓，鸭子再一次扎进湖里，枫叶缓缓飘落。手中重新拿了书笔的青年人，还是靠坐在树下，唯一不变的，是他手中笔记上的内容。
“一分钟。”他已经过无数个一分钟，只有他还记得，只有他在前进。
刚才已经是笔记的最后一页了。
翻开第一页，写着：
[时光倒流了？我分明看到那鸭子忽然倒退许多，然后又从湖中抓出条同先前一样的鱼来！
好吧，又来一次，我才没走几步？]
往后很长一段文字，充满了混乱与无序，原本干练清瘦的字迹逐渐变得潦草，到最后认不出了。又忽然重新规正起来：
[我是个作者，写得几篇小说，有些成绩。偶然犯了文青病时，会写上一篇散文，然后投稿。我没有这个天赋，也就写写小说了。或许以后能够学会。现在我觉得不会再有以后，就像我笔下那些人物，他们的人生任我摆弄那般。
我成了作者笔下的悲剧？又或是他想借我表达些其他？
读者们啊，你们在看着小说，这篇小说里所有文字，都是一人写的。我的思想、动作、能力，我的一切，不过是段文字。这样来想，好像任谁都是个书中人物？
比如我在我的书中写：轻易就能超越光速！它就可以。
我认为我是主角，这世界其他都是作者随意描写的背景。我的人生这部小说平平淡淡，直到今天我写下这段文字，也是“他”写下这段文字。我为何，不能是个爽文小说的主角呢？]
太阳还在高空悬着，青年人开始怀疑它的真实性。这里的一草一木，每粒砂土都无比真实，但他并不相信世界。
再一次回到一分钟的开头，它不会有结尾。青年人的人生甚至不过千字，但同样不会结尾，他会一直在这枫叶湖畔，数着相同的一分钟。
一、二、三……